Als Norman Marshal das Gasthaus verließ und sein klappriges Motorrad starten wollte, mußte er
fluchen. Er hatte nämlich vergessen, den Benzinhahn zu schließen, und nun war der Vergaser abgesoffen.
Er würde die Mühle anschieben müssen, und das mit all dem Gepäck.
Dabei war der junge Mann nicht der allerkräftigsten einer. Im Gegenteil. Der Statur nach hätte er
Jockei sein können: knapp ein Zentner Gewicht bei einer Größe von wenig mehr als anderthalb
Metern. Klein aber oho! So pflegte er sich zu charakterisieren.
Sein Boß war leider nicht dieser Meinung. Jedenfalls nicht unbedingt. Norman war Redaktionsvolontär
beim »Ashford Chronicle«, der einzigen Zeitung, die in dem Städtchen Ashford in der Grafschaft Kent,
Südengland, erschien. und der Chefredakteur hielt den jungen Mann nicht gerade für eine künftige
Leuchte unter den Zeitungsmachern.
Derzeit hatte Norman vier Wochen Urlaub. Da er als Volontär fast nichts verdiente und von Haus aus
ein ziemlich armer Schlucker war, hatte der junge Mann beschlossen, auf seiner alten Horrex einen
Trip kreuz und quer durch Großbritannien zu machen — ohne bestimmte Ziele. Übernachten wollte er
in dem Zelt, das er mit sich führte, und zwar wo es sich gerade ergab. Nun war er seit zwei Tagen
unterwegs, hatte sich in dem einsam gelegenen Gasthaus einige Meilen hinter Hutton le Hole ein Glas
Bier und zwei Sandwichs gegönnt und wollte nun weiter: quer durch das Yorkshire-Moor, bis
irgendwo an die Küste.
|
