»Cannon!« Der schaurige Ruf zerstörte die nächtliche Idylle der von silbrigem Mondschein
übergossenen Hügel. »Cannon!« Er pflanzte sich fort, hallte unheimlich wider, übertönte das Brausen
des Windes. »Cannon!«
Er war dazu angetan, einem sterblichen Wesen das Blut in den Adern gefrieren zu lassen. Doch
Cannon war kein sterbliches Wesen. Er war ein diffuser Schatten, der sich zwischen den sanft
gewellten und nur spärlich bewachsenen Hügeln erhob, nervös flatterte und sich dann in die Höhe
schwang. »Cannon!«
Er antwortete mit einem heiseren Krächzen, wehte einmal hierhin und einmal dahin, vibrierte nervös
wie ein frierendes Insekt.
»Halte dich bereit, Cannon, du Ausgeburt der Hölle.! Alles ist vorbereitet, und der Gegner geht in die
Falle.« Die unheimliche Stimme schaltete von überallher und nirgendwo.
Cannon beugte sich ihr, krächzte nicht einmal mehr.
»Das Geistermeeting über den Wolken wird stattfinden, und deine Stunde wird kommen. Mark Tate
und alle, die mit ihm reisen, erhalten die Einladung zur Hölle.«
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