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Der Leichenzug wälzte sich langsam durch den Friedhof. Die Träger des Sarges schwitzten. Die feuchte Schwüle trieb ihnen den Schweiß aus den Poren und durchnäßte ihre steifen, weißen Hemdkragen. Einer der acht Träger fluchte still vor sich hin. Er schwor sich, nie mehr in seinem Leben einen Sarg zu tragen. Selbst dann nicht, wenn ihn sein bester Freund darum bitten würde. Diese drückende Nähe des Todes auf seinen Schultern ging ihm an die Nieren. Jerry Colman war bestimmt kein Angsthase. Und es war auch nicht der erste Sarg, den er zur Grabesstätte trug. Doch dieser Tote auf seinen breiten Schultern machte ihm schwer zu schaffen. Es war nicht das Gewicht, das ihn störte. Auch nicht die entsetzliche Schwüle. Es war das Wissen um den seltsamen Tod dieses Mannes im Sarg. Ein furchtbarer, schauderhafter Tod. Jerry Colman schüttelte sich, und noch mehr Schweiß brach ihm aus den Poren. Sie waren vor dem offenen Grab angelangt. Die acht Träger setzten den Sarg ab. Die schwarzgekleideten Trauergäste formierten sich um das Grab. Eine Menge Leute waren gekommen, um dem Toten die letzte Ehre zu erweisen.
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