»Miß Sheffield, bitte in die Direktion! Miß Sheffield, bitte in die Direktion!« schallte es aus den
Lautsprechern.
Irene Sheffield zog das Blatt Papier aus der Maschine und legte es auf den Schreibtisch. Dabei seufzte
sie. Sie drehte den Kopf zu ihrer Kollegin.
»Was sie nun schon wieder wollen?« wunderte sie sich. »Das geht heute schon den ganzen Tag. Man
kommt überhaupt nicht richtig zum Arbeiten.«
»Da kannst du doch froh sein«, entgegnete die Kollegin. » Du brauchst nicht so viel zu tun.«
»Na ja«, sagte Irene. Dann stand sie auf und ging quer durch das teppichbelegte und trotzdem kühl
wirkende Großraumbüro hinüber zu der gläsernen Schwingtür.
»Nun, Irene, haben sie dich schon wieder in die Direktion rufen lassen«, spottete ein Kollege. »Hast du
wieder einen Bock geschossen?« »Laß mir meinen Frieden«, fuhr Irene ihn zornig an.
Während sie sich zum Fahrstuhl wandte und hinauffuhr, war ihr, als stünde sie auf Watte. Sie hatte ein
sonderbares, weiches Gefühl in den Knien. »Warten Sie bitte einen Moment, Miß Sheffield«, bat die
Vorzimmersekretärin. »Mr. Forsten hat eben noch Besuch. Nehmen Sie solange Platz.« Die
hochgewachsene, schlanke Dame wies mit einer einladenden Handbewegung auf die modernen
Stahlrohrmöbel, die drüben unter dem Fenster standen. Irene Sheffield war um Selbstsicherheit
bemüht, als sie hinüberging, sich setzte und die schlanken Beine übereinander schlug. Dann blickte sie
aus dem Fenster.
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