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Trevor Fox stellte fröstelnd den Kragen seines zerschlissenen Mantels hoch, bis nur noch sein Haarschopf zu sehen war. Er wagte es kaum, sich die Umgebung genauer anzusehen. Die uralte Ruine flößte ihm Furcht ein. Erzählten sich die Dörfler nicht, daß es hier spuke? Viele behaupteten sogar, sie hätten nachts graue Schatten umherhuschen sehen. In den spärlichen Büschen, die ihre Wurzeln in Mauerreste getrieben hatten, solle es oftmals gespenstisch raunen, als unterhielten sich Dämonen darüber, wie sie den nächsten Menschen in die Falle locken könnten. Trevors Augen flatterten. Er drückte sich tiefer ins Dunkel, verschmolz mit den Schatten der Nacht. Er hatte Angst, erbärmliche Angst.
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